Anthologie personnelle 1947-1997

Bien des essors poétiques se prennent de nos jours sur le tarmac de l’intellect. Il arrive qu’un mot, dans un recueil, occupe seul, tout seul, le ciel d’une page. Un ciel où notre plus prodigieux véhicule, le langage, a mieux et plus généreux à faire entre l’humanité souffrante, jubilante, monstrueuse, sublime, amoureuse, promise à la mort, appelante, et le terrible mutisme d’au-dessus, que d’ésotériques voltiges. Si les plumes de Pégase se dispersent aux rafales des turboréacteurs, je tiens à demeurer dans la lignée des poètes qui, pour travailler à rencontrer, sustenter et enchanter les âmes, eurent comme outil la rémige de l’oie. Au siècle de l’ordinateur, la menace plane-t-elle sur les mots d’être remplacés par les nombres ? Mon Val-d’Oise natal s’appelle à présent 95. Je suis la payse de Roissy, puisque du même département. Contre les abstractions, les démesures, les soudainetés de l’époque, je me carre comme l’églisette auprès de l’aéroport, sur mes fondations, sous ma charpente, dans mes liturgies prosodiques, pour tenter de sauvegarder "le planement muet de l’or intérieur" (O. V. de L. Milosz).